La primera vez que leí este poema me quedó una sensación de sorpresa. Pensé que no todo el mundo puede hacer una rima ni nombrar la luna y salir ileso. Sepultada por los prejuicios del oído moderno (y quizá por la imposibilidad de enmascarar carencias más fácilmente disimulables envueltas en otras formas), la rima nos interroga sobre el concepto de originalidad. Algo de valentía y mucho de talento hace falta para enarbolar con sencillez esta bandera, siquiera por un momento. La libertad también es así; la gana es sagrada.
UNA RIMA
Una rima es un péndulo muy serio,
arco iris con billete de ida y vuelta
de tus párpados al centro del misterio.
Qué raro cautiverio
licuarse entre la lluvia más esbelta,
dejarse columpiar por las campanas
en la tarde erigida de manzanas
y hablar al viento en íntimo salterio.
Vibrar con los sedientos arenales,
llanto desesperado de resquicios
por hacer sonar tu pelo entre un corro de puntos cardinales.
Una rima es un faro de pupila alterna
para peinar con siglos y leyendas la ola
y humedecer tu lenta espalda con precipicios.
Aldebarán derrama la estela roja de su linterna;
rema y rema violín y barcarola,
y enarbola sin miedo la bandera
del ágil minutero pulsador de oceanos
que gira por la tierra (peonza o calavera.)
Una rima es la luna mensajera,
periódica hilandera
de mi sombra a la palma de tus manos.
arco iris con billete de ida y vuelta
de tus párpados al centro del misterio.
Qué raro cautiverio
licuarse entre la lluvia más esbelta,
dejarse columpiar por las campanas
en la tarde erigida de manzanas
y hablar al viento en íntimo salterio.
Vibrar con los sedientos arenales,
llanto desesperado de resquicios
por hacer sonar tu pelo entre un corro de puntos cardinales.
Una rima es un faro de pupila alterna
para peinar con siglos y leyendas la ola
y humedecer tu lenta espalda con precipicios.
Aldebarán derrama la estela roja de su linterna;
rema y rema violín y barcarola,
y enarbola sin miedo la bandera
del ágil minutero pulsador de oceanos
que gira por la tierra (peonza o calavera.)
Una rima es la luna mensajera,
periódica hilandera
de mi sombra a la palma de tus manos.
Juan Manuel Macías
(De Cantigas y cárceles, Eciones de la Isla de Siltolá, 2011))
2 comentarios:
Muchas gracias, Olga. Para mí la rima siempre fue algo muy natural, tanto como la ausencia de ella. Hay un momento para todo, por supuesto.
Es una alegría estar aquí.
Besos
Todo tiene sentido cuando lo tiene.
"Una rima es un péndulo muy serio"
Me pareció genial esa imagen;-)
Gracias a ti por el poema y por todo el libro.
Besos.
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